El Oeste es la gran válvula de escape de los estadounidenses. Y, Hollywood mediante, del resto del mundo. En la programación de nuestra TDT, por ejemplo, abundan los western clásicos para que los españoles de cierta edad reposen las locuras de nuestro tiempo. Tanta IA, la vida pegada al móvil y Elon Musk y los chinos haciendo robots a punta pala y dejadme en paz: John Wayne ven a rescatarme.
Silicon Valley está en el extremo Oeste, y sus emprendedores recibieron el reconocimiento de herederos de aquellos pioneros de antaño, tipos bravos y soñadores. Un reciente artículo de The Economist explicaba desde su titular: «Aquellos héroes —forasteros ambiciosos— se han convertido en villanos televisivos». Se refería a la serie británica War, pero explica perfectamente un imaginario ya universal.
El caso es que en el origen del mito han apretado el botón de alarma volviendo a los clásicos. Netflix, que se debe a su público, ha atendido a la llamada con dos series muy interesantes, pero lastradas por la misma naturaleza (que le diría el alacrán a la rana) de la compañía, todavía empeñada en adoctrinar a su público. En verano lanzó una nueva versión de La casa de la pradera: por supuesto, mucho más realista y cruda que la que protagonizaba el buenazo de Charles Ingalls.
Después se ha sabido que el actor que lo interpretó, Michael Landon, no era un santo. A algunos les encanta reventar símbolos de bondad. Otros prefieren recordar lo bueno, como Melissa Gilbert, aquella Laura de entrañables coletas. La nueva serie de Netflix muestra la realidad real del Oeste, con muchas enfermedades y pobreza y de todo. Me recuerda esa escena de The Big Bang Theory en que Sheldon se venga de un (ridículo, claro) agravio de su novia señalándole todos los anacronismos de la amada casa de la pradera de su infancia. Sheldon Cooper tiene un coeficiente intelectual de 189, pero carece de habilidades sociales. Se siente halagado cuando sus amigos se burlan de él comparándolo con un robot. No lo pilla.
Netflix presume de que la nueva casa de la pradera ha sido un éxito. La primera temporada llegó a alcanzar el número uno global de audiencia de la cadena y se mantuvo cinco semanas en el Top 10. Habrá una segunda temporada. La opinión de los espectadores, sin embargo, no es tan entusiasta. Aunque tiene un aceptable 7.2 sobre 10 en IMDb y todos coinciden en la buena factura técnica, algunos que acudieron en busca de viejas emociones se sintieron decepcionados por tanta crudeza y la lentitud artística del ritmo.
Advertencia de Steinbeck
Digiriendo el asunto estábamos cuando Netflix volvió a atacar con otro símbolo. El mes pasado sacó una miniserie con la historia de Al este del Edén. Palabras mayores. La casa de la pradera se basa en las novelas autobiográficas de Laura Ingalls, un nombre importante en la literatura estadounidense… infantil y juvenil. Por supuesto que no es ningún demérito, se trata de un género tan honorable como necesario, probablemente merecedor de algún Nobel… como el que ganó John Steinbeck, autor de Al este del Edén.
El gran hito de Steinbeck fue una novela anterior, Las uvas de la ira, fabuloso grito de crítica social durante la Gran Depresión maravillosamente matizado por los mejores valores estadounidenses que les servirían para salir del pozo. La crítica y el público del país la consideran unánimemente como una de las piezas de ese collar de su alma nacional que llaman Gran Novela Americana.
Al este del Edén la publicó en 1952. EEUU se encontraba en la cima, pero el novelista sabía muy bien que lo mejor de su país surge desde abajo: cuando la euforia se impone hay que lanzar los avisos más importantes. La decadencia acecha.
La historia adapta el mito de Caín y Abel para reflexionar sobre el momento clave de la madurez de EEUU como nación: el quicio entre los siglos XIX y XX. Por supuesto, todo comienza con un viaje al Oeste. El protagonista, Adam Trask, viaja a California en busca del paraíso, y al llegar cree haber encontrado algo muy parecido, pero Steinbeck sabe que el verdadero Edén está siempre más al oeste: negar el movimiento es un pecado que se paga, paradójicamente, con la expulsión.
Tragedia americana
Adam Trask la sufre, aunque no geográficamente, como su tocayo de la Biblia, sino en el estado de ánimo: una Eva fascinante llamada Cathy le quita la alegría, está, pero no está en la California que una vez soñó. Aunque lo peor llega cuando uno de sus hijos, Caleb, hereda la pulsión maligna de su madre y precipita la muerte de su hermano Aron.
La tragedia perfecta. Hollywood lo vio claro. En 1955, Elia Kazan la llevó al cine, con Caleb interpretado por un James Dean explosivo que, además, tuvo el detalle de morir unos pocos meses después del estreno dejando un bonito cadáver en su Porsche 550 Spyder de 1955 con el número de serie de chasis 550-0055 y al que apodaba Little Bastard. Iba muy rápido por la Ruta 466 de California.
La versión de Netflix no tiene a James Dean, claro. Todavía no se atreven a tirar de la IA hasta ese punto, aunque ya ha habido algún conato. Y, por supuesto, es más… sí, cruda. Las escenas de sexo tienen sentido en el desarrollo del argumento. Hasta qué punto de explicitud ya es otra cosa. Steinbeck no necesitó tanta, ni gastó tanto porcentaje del texto en recrearse con la degradación moral de la Eva de la historia.
Hiperrealismos aparte, la nueva aventura audiovisual de la novela contiene un elemento fundamental que Kazan, por lo que sea, pasó por alto en su momento. El doliente Adam Trask tiene un criado chino, Lee, que se revela como todo un cripto intelectual: en aquella época no estaba bien visto que los chinos descendientes de los que habían llegado a California para poner las vías del tren demostraran habilidades más sofisticadas.
Toque ‘woke’
Quizás a Elia Kazan, que ya había tenido problemas con la Legión de la Decencia en Un tranvía llamado Deseo (1951), no le quedaban ganas de meterse en más problemas. A Netflix, en cambio, le encantó la idea. Un toque woke. Sin embargo, Lee tiene truco. Su gran medicina para curar el malestar de la familia Trask es nada menos que el estudio de la Biblia. Embarca en ello a los sabios confucianos de su familia, que se ponen en contacto con rabinos del lugar para ahondar en la traducción del pasaje original de la Biblia en que Dios despide a Caín marcándolo para que no lo asesinen por los caminos.
El particular grupo de estudios se centra en la palabra Timshel: creen que Dios no le dice a Caín que «debe» reinar sobre el pecado, ni que «reinará» sobre él, sino que «puede» hacerlo. La escena en que lo explica en la serie de TV, mucho menos emocionante que en la novela por cierto, adquiere un matiz más que interesante en estos tiempos.
Lee subraya la importancia de la palabra: Dios le da a Caín la libertad. El pecado abre la puerta a la dimensión más gloriosa del ser humano. Maticemos: la posibilidad de luchar contra él. Esa configuración como posibilidad supone nuestra mayoría de edad. A los españoles que hicimos la primera comunión se nos decía que podíamos porque ya teníamos uso de razón. Antes teníamos que hacer la primera confesión.
La idea sigue fascinando en EEUU En 2003, Oprah Winfrey le dio vueltas y vueltas en su famoso club de lectura. La palabra mágica se convirtió en un fenómeno masivo y un símbolo de superación para millones de lectores. Su exportación, sin embargo, se ha demostrado sospechosamente problemática en según qué sitios.
La serie no se puede ver en China. Netflix no tiene licencia ni está disponible. Ninguna plataforma de streaming regulada por el Gobierno (como iQIYI, Tencent Video o Youku) ha adquirido los derechos de emisión ni ha anunciado un estreno o doblaje licenciado. Para ver algo fuera de ese circuito, los chinos tienen que usar una VPN para evadir el bloqueo geográfico. Se la juegan: pueden ir a la cárcel, literalmente.
El Oeste es la gran válvula de escape de los estadounidenses. Y, Hollywood mediante, del resto del mundo. En la programación de nuestra TDT, por ejemplo,
El Oeste es la gran válvula de escape de los estadounidenses. Y, Hollywood mediante, del resto del mundo. En la programación de nuestra TDT, por ejemplo, abundan los western clásicos para que los españoles de cierta edad reposen las locuras de nuestro tiempo. Tanta IA, la vida pegada al móvil y Elon Musk y los chinos haciendo robots a punta pala y dejadme en paz: John Wayne ven a rescatarme.
Silicon Valley está en el extremo Oeste, y sus emprendedores recibieron el reconocimiento de herederos de aquellos pioneros de antaño, tipos bravos y soñadores. Un reciente artículo de The Economist explicaba desde su titular: «Aquellos héroes —forasteros ambiciosos— se han convertido en villanos televisivos». Se refería a la serie británica War, pero explica perfectamente un imaginario ya universal.
El caso es que en el origen del mito han apretado el botón de alarma volviendo a los clásicos. Netflix, que se debe a su público, ha atendido a la llamada con dos series muy interesantes, pero lastradas por la misma naturaleza (que le diría el alacrán a la rana) de la compañía, todavía empeñada en adoctrinar a su público. En verano lanzó una nueva versión de La casa de la pradera: por supuesto, mucho más realista y cruda que la que protagonizaba el buenazo de Charles Ingalls.
Después se ha sabido que el actor que lo interpretó, Michael Landon, no era un santo. A algunos les encanta reventar símbolos de bondad. Otros prefieren recordar lo bueno, como Melissa Gilbert, aquella Laura de entrañables coletas. La nueva serie de Netflix muestra la realidad real del Oeste, con muchas enfermedades y pobreza y de todo. Me recuerda esa escena de The Big Bang Theory en que Sheldon se venga de un (ridículo, claro) agravio de su novia señalándole todos los anacronismos de la amada casa de la pradera de su infancia. Sheldon Cooper tiene un coeficiente intelectual de 189, pero carece de habilidades sociales. Se siente halagado cuando sus amigos se burlan de él comparándolo con un robot. No lo pilla.
Netflix presume de que la nueva casa de la pradera ha sido un éxito. La primera temporada llegó a alcanzar el número uno global de audiencia de la cadena y se mantuvo cinco semanas en el Top 10. Habrá una segunda temporada. La opinión de los espectadores, sin embargo, no es tan entusiasta. Aunque tiene un aceptable 7.2 sobre 10 en IMDb y todos coinciden en la buena factura técnica, algunos que acudieron en busca de viejas emociones se sintieron decepcionados por tanta crudeza y la lentitud artística del ritmo.
Digiriendo el asunto estábamos cuando Netflix volvió a atacar con otro símbolo. El mes pasado sacó una miniserie con la historia de Al este del Edén. Palabras mayores. La casa de la pradera se basa en las novelas autobiográficas de Laura Ingalls, un nombre importante en la literatura estadounidense… infantil y juvenil. Por supuesto que no es ningún demérito, se trata de un género tan honorable como necesario, probablemente merecedor de algún Nobel… como el que ganó John Steinbeck, autor de Al este del Edén.
El gran hito de Steinbeck fue una novela anterior, Las uvas de la ira, fabuloso grito de crítica social durante la Gran Depresión maravillosamente matizado por los mejores valores estadounidenses que les servirían para salir del pozo. La crítica y el público del país la consideran unánimemente como una de las piezas de ese collar de su alma nacional que llaman Gran Novela Americana.
Al este del Edén la publicó en 1952. EEUU se encontraba en la cima, pero el novelista sabía muy bien que lo mejor de su país surge desde abajo: cuando la euforia se impone hay que lanzar los avisos más importantes. La decadencia acecha.
La historia adapta el mito de Caín y Abel para reflexionar sobre el momento clave de la madurez de EEUU como nación: el quicio entre los siglos XIX y XX. Por supuesto, todo comienza con un viaje al Oeste. El protagonista, Adam Trask, viaja a California en busca del paraíso, y al llegar cree haber encontrado algo muy parecido, pero Steinbeck sabe que el verdadero Edén está siempre más al oeste: negar el movimiento es un pecado que se paga, paradójicamente, con la expulsión.
Adam Trask la sufre, aunque no geográficamente, como su tocayo de la Biblia, sino en el estado de ánimo: una Eva fascinante llamada Cathy le quita la alegría, está, pero no está en la California que una vez soñó. Aunque lo peor llega cuando uno de sus hijos, Caleb, hereda la pulsión maligna de su madre y precipita la muerte de su hermano Aron.
La tragedia perfecta. Hollywood lo vio claro. En 1955, Elia Kazan la llevó al cine, con Caleb interpretado por un James Dean explosivo que, además, tuvo el detalle de morir unos pocos meses después del estreno dejando un bonito cadáver en su Porsche 550 Spyder de 1955 con el número de serie de chasis 550-0055 y al que apodaba Little Bastard. Iba muy rápido por la Ruta 466 de California.
La versión de Netflix no tiene a James Dean, claro. Todavía no se atreven a tirar de la IA hasta ese punto, aunque ya ha habido algún conato. Y, por supuesto, es más… sí, cruda. Las escenas de sexo tienen sentido en el desarrollo del argumento. Hasta qué punto de explicitud ya es otra cosa. Steinbeck no necesitó tanta, ni gastó tanto porcentaje del texto en recrearse con la degradación moral de la Eva de la historia.
Hiperrealismos aparte, la nueva aventura audiovisual de la novela contiene un elemento fundamental que Kazan, por lo que sea, pasó por alto en su momento. El doliente Adam Trask tiene un criado chino, Lee, que se revela como todo un cripto intelectual: en aquella época no estaba bien visto que los chinos descendientes de los que habían llegado a California para poner las vías del tren demostraran habilidades más sofisticadas.
Quizás a Elia Kazan, que ya había tenido problemas con la Legión de la Decencia en Un tranvía llamado Deseo (1951), no le quedaban ganas de meterse en más problemas. A Netflix, en cambio, le encantó la idea. Un toque woke. Sin embargo, Lee tiene truco. Su gran medicina para curar el malestar de la familia Trask es nada menos que el estudio de la Biblia. Embarca en ello a los sabios confucianos de su familia, que se ponen en contacto con rabinos del lugar para ahondar en la traducción del pasaje original de la Biblia en que Dios despide a Caín marcándolo para que no lo asesinen por los caminos.
El particular grupo de estudios se centra en la palabra Timshel: creen que Dios no le dice a Caín que «debe» reinar sobre el pecado, ni que «reinará» sobre él, sino que «puede» hacerlo. La escena en que lo explica en la serie de TV, mucho menos emocionante que en la novela por cierto, adquiere un matiz más que interesante en estos tiempos.
Lee subraya la importancia de la palabra: Dios le da a Caín la libertad. El pecado abre la puerta a la dimensión más gloriosa del ser humano. Maticemos: la posibilidad de luchar contra él. Esa configuración como posibilidad supone nuestra mayoría de edad. A los españoles que hicimos la primera comunión se nos decía que podíamos porque ya teníamos uso de razón. Antes teníamos que hacer la primera confesión.
La idea sigue fascinando en EEUU En 2003, Oprah Winfrey le dio vueltas y vueltas en su famoso club de lectura. La palabra mágica se convirtió en un fenómeno masivo y un símbolo de superación para millones de lectores. Su exportación, sin embargo, se ha demostrado sospechosamente problemática en según qué sitios.
La serie no se puede ver en China. Netflix no tiene licencia ni está disponible. Ninguna plataforma de streaming regulada por el Gobierno (como iQIYI, Tencent Video o Youku) ha adquirido los derechos de emisión ni ha anunciado un estreno o doblaje licenciado. Para ver algo fuera de ese circuito, los chinos tienen que usar una VPN para evadir el bloqueo geográfico. Se la juegan: pueden ir a la cárcel, literalmente.
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